Нет сил даже бежать. Упав на грязный асфальт и ловя воздух обожженными легкими, не думаешь о том что будет в следующую минуту. Я жива. Я все еще жива. Очень больно, обидно до безумия, но жива. Сейчас отдышаться бы немного. Зализать ожоги. -Бип-нуть бы того фаербольщика. Нет, это потом, сейчас бы только отдышаться. Пофигу уже на рванье, оставшееся от новенькой оранжевой куртки, пофигу что лежишь на мокром грязном асфальте как последняя драная кошка. Зато есть чем дышать и нет убийственного жара и когтей, нацеленных на твою глотку.

Чертов переверт, если бы не он, я бы заметила мага, поднимающегося по лестнице с другой стороны.
Три секунды полета.
В детстве я летала во сне, но это было совсем иначе. А эти секунды, когда тебя сносит огненной стеной с крыши, успеваешь заметить как твой маг поддержки превращается заживо в головешку, как кусок каменной кладки летит вслед за тобой, догоняя и грозя похоронить заживо. Даже успела сочинить эпилог – погребена на месте преступления под грудой кирпичей, предварительно кремирована, не отходя от кассы. А потом удар, минутное облегчение – нет сознания, нет боли. Крыша грузовика наверное нагрелась от моего тела, ну вмятина-то точно осталась. Скатиться на повороте обожженной массой и доковылять до темной подворотни – квест -бип-.

Вроде жить буду, но проверять что цело даже нет желания. Все болит. Пошевелиться, дышать, жить больно. Ветер, прохладный, еще, еще, еще, остужай кожу. Холодный асфальт, распластаться в грязной подворотне – не комильфо, зато легче. Сейчас немного полежу и двинусь дальше.

Залитую светом арку загородили тени. Шпана наверное, может польстятся на обугленную девку, хоть восстановлюсь немного за их счет. Свежее мясо, само пришло, очень кстати, еще бы смогла трансформироваться. Ну хотя бы сесть. Не вижу ничего, солнечный свет за их спинами очерчивает только 6 фигур. Приближаются.

- Паленым пахнет на весь Арбат. Что тут у нас?

Синяя с желтым униформа. Ну что за черт. Видимо свою порцию удачи на сегодня я исчерпала, свалившись с крыши.

- Неудачный день, кисо?

Как ты угадал? День, неделя, месяцы неудачи. Вас как грязи в Москве, гастарбайтеров и то меньше чем светлых. Привстать, сесть, подобраться к прыжку. Сдохнуть в темном арбатском дворике – не об этом я мечтала, но забрать хоть одну-две лампочки с собой в сумрак – уже было бы неплохо.

- Меняй солярий, я же предупреждал, плохо закончится.

Голос. Я знаю этот голос. Фигура заходит в тень, встает напротив и смотрит на меня. Я вижу выражение лица. Странно, нет ни злобы, ни усмешки. А по идее должны были бы скривиться губы в ухмылке. И уголки глаз, уже покрывшиеся морщинами, должны были изогнуться в довольном прищуре. Только задумчивый взгляд с какой-то непонятной эмоцией. Что? Жалость?! Я тебе сейчас покажу жалость, сейчас, вот уже почти получилось привстать. Только бы не застонать как побитой собаке.

- Больно, Зорька?

Издеваешься. Ну давай, шагни вперед, добей. Только шагни поближе. Это не арест, тут сдаваться бесполезно, и я и ты это понимаем, значит каждый готов на последний шаг. Хотя последним он будет пожалуй только для меня. Но я уж постараюсь не обидеть вас своим вниманием. За спиной изрисованная граффити-недоучками стена, выход только один, и в нем стоят еще четверо твоих светотехников. Не уйду ведь. Обидно то как. В двух метрах надо мной пожарная лестница. Была б целая – можно было бы попробовать.

- Ваер.

Ха, боишься не справиться? Или руки запачкать не хочешь? Давай уже, заканчивай фарс, добей.

- Шеф… как скажешь канешно…

Ваерлинг, симпатяга, был бы темным, я б его…
Пожимает плечами. Он так мило смущается. Истинный светлый. Я таких не люблю, но уважаю. Они хоть сами себе не врут. Выпрямил руки в мою сторону. Ну вот и все, хэпиэнда не будет. Будет буря. Далеко. Не допрыгну. Только и могу - злобно сверкать глазами. Зрачки уже приготовились к яркой вспышке – узкие щелочки не спасут от бури, но хотя бы буду знать как она выглядит.
Покалывание во всем теле. Боль уходит. Это уже 7 слой? Тогда здесь неплохо. Грязно только.
Что происходит-то? Ты показываешь взглядом на пожарную лестницу. Добрый доктор Ай-Ваерлинг ставит хрусталь, а ты стоишь и все так же смотришь на меня.

- Уходи.

В этом тихом шепоте я слышу крик своей интуиции – «Беги! Это шанс!».
Прыжок. Ухватится за металлические прутья и карабкаться вверх. Подальше от тупика и шести фигур, перегородивших единственный выход.
Яркий солнечный свет – другая крыша, перевалившись на нее, оборачиваюсь назад, ожидая получить еще один фаербол в спину. Только уставший взгляд и поднятая в останавливающем жесте рука. Они не пойдут за мной. Ты решил поиграть в кошки-мышки? Но кошка-то здесь я. А ты еще попадешься мне. Потом. А сейчас бежать, не повторять ошибку.