Одинокий странник шел по казавшейся бесконечной пустыне. Не было времени, были лишь сменяющие друг друга день и ночь. Не было чувств, только лишь звук его шагов и шорох песка. Не было пространства, только лишь пустыня и пронзительно чистое голубое небо.
Он не ощущал своего одиночества, он всегда был одинок. Окруженный друзьями, он никогда ни показывал своей израненной души. Его боль, его надежды и мечты, все это всегда пряталось на самом дне его темных непроницаемых глаз.
Медленно расплавленной смолой текли мысли. За плечами было предательство и чья-то надежда на его смерть. Мысленно он улыбнулся, предательство - ставшее для него королевским подарком. Он не вернется назад и не будет искать мести. Месть выжигает душу. Он был мертв для мира, а мир пока был мертв для него. Странник знал, что мир родится для него заново, но это будет другой, не этот мир. Он знал, что впереди его ждет то, чего касались лишь немногие из древнейших.
Ему вспомнилось как он сидел на прохладной террасе библиотеки рядом с журчащим в тени фонтаном. Все вокруг словно вымерло, его боялись отрывать от его занятий. Перед ним лежала книга, настолько старая, что никто уже не помнил о чем она. Полуистлевшие страницы готовы были рассыпаться от неосторожного прикосновения, буквы стерлись так, что их почти нельзя было прочесть. Но все же именно за эту книгу он отдал бы, если бы понадобилось полжизни. Заклинания бесконечным потоком лились с его губ, и книга капля за каплей, словно нехотя, отдавала ему свои секреты. Теперь он помнил наизусть каждую строку, каждое слово будто горящими буквами было выжжено в его памяти.
Странник остановился и, раскинув руки, поднял лицо к небу. Мир казался ему ослепительно прекрасным. В шорохе песка и несмолкающем шепоте ветра звучала песня вселенской гармонии. В душе странника жила вера, вера в этот мир, вера в людей и вера в то, что он дойдет, увидит, ощутит и познает саму суть Света.
© Eire

- А вот что ты все-таки говорил про храм толпе на базаре?
Голос отвечавшего, казалось, колол Пилату в висок, был невыразимо
мучителен, и этот голос говорил:
- Я, игемон, говорил о том, что рухнет храм старой веры и создастся
новый храм истины. Сказал так, чтобы было понятнее.
- Зачем же ты, бродяга, на базаре смущал народ, рассказывая про истину,
о которой ты не имеешь представления? Что такое истина?
И тут прокуратор подумал: "О, боги мои! Я спрашиваю его о чем-то
ненужном на суде... Мой ум не служит мне больше..." И опять померещилась ему
чаша с темною жидкостью. "Яду мне, яду!"
И вновь он услышал голос:
- Истина прежде всего в том, что у тебя болит голова, и болит так
сильно, что ты малодушно помышляешь о смерти. Ты не только не в силах
говорить со мной, но тебе трудно даже глядеть на меня. И сейчас я невольно
являюсь твоим палачом, что меня огорчает. Ты не можешь даже и думать о
чем-нибудь и мечтаешь только о том, чтобы пришла твоя собака, единственное,
по-видимому, существо, к которому ты привязан. Но мучения твои сейчас
кончатся, голова пройдет.
© Булгаков, "Мастер и Маргарита"

Как странник, ищущий ночлег,
Я в твоё сердце постучал.
Но оно занято навек,-
Мне нежный голос отвечал
Что дальше делать мне? Скажи!
Куда идти мне одиночке?
К чему безумные мечты?
Я не любим тобой...и точка!
Но глядя на прекрасный лик,
Тебя молю я об участьи.
Мне подари один лишь миг,
И это будет высшим счастьем..!
© dosorniy