Тишину на ночной аллее нарушали только звуки его шагов. Вполне довольный собой и жизнью мужик: бутылка пива в одной руке, сигарета в другой. На небритом лице – улыбка, в глазах – веселые чертики. Следы губной помады на воротнике и слегка заплетающаяся походка. Образец чуть простоватого, но искреннего счастья.
История умалчивает откуда и куда он шел, но это и не имеет особого значения. Значение имеет только то, что было дальше…
-Гуляем? – раздался сиплый голос из зарослей сирени.
-Ага, - благодушно кивнул мужик и отбросил сигарету.
Из кустов сирени полезли насупленные молодые люди. Сирень протестующее трещала, молодые люди мрачно сопели.
-Вам чего, ребята? – с той же доброжелательностью спросил мужик и приложился к пиву. – Не припоминаю вас…
«Ребята» завистливо дрогнули. Пива хотелось всем.
-Мужик, а ты сам с какого района?
-Меня Daril зовут, детишки, - тепло улыбнулся тот гопникам и бережно поставил бутылку на землю.

-Ну и как это он один их всех отметелил? – хмуро осведомился дозорный, разглядывая слабо стонущих представителей светлых сил. Представители приходили в себя, но процесс этот их, похоже, не радовал.
-Он же мой боец, - улыбнулся глава Бойцовского клуба.
-Один… против троих… пьяный, - робко удивился Дозорный.
-Тем более – пьяный, - подчеркнул глава, не без гордости поглядывая на скромно стоящего в сторонке Daril-а. – Он когда пьяный – вообще машина. Главное хорос ему в руки не давать. Дар! Расскажи, как дело было?
-Дык… Шел я себе шел. Настроение хорошее, птички поют…
-Какие птички? Два ночи! – опешил дозорный.
-На душе поют, - строго посмотрел на него Daril. – А тут эти. Приставать начали. Ну я их слегка того. Побил. Вот… как-то так.
Боец стыдливо спрятал за спину руку с разбитыми костяшками.
-Тебя, может, до дому подкинуть? – заботливо уточнил шеф. – А то мало ли что…
-Не! Не-не-не-не! – хитро улыбнулся Daril. – Я лучше пешочком… Может, еще кто приставать начнет…